Мало что из своего я люблю. Не дал господь таланта, а вирши клепать кто угодно может.
Кое-что всё же скину - из древности ходячей и юности депрессивной.

Посмотри в окно - и увидишь:
Черный дождь, как слезы шакала,
Поливает прогнившую землю.

Кровь души вытекает из мозга,
Боль судьбы выжигается в сердце,
И нигде не найти нам покоя.

Почему? Все равно ведь не скажешь.
Закричу, позову - не ответишь.
Не поймешь, просто молча исчезнешь...